El árbol de la vida, Terrence Malick 2011

Debemos agradecerle a Malick que nos dé la oportunidad de comprobar nuestros niveles de imbecilidad.


Nuestro embrutecimiento autocomplaciente, ese que nos permite pasarnos sin problema cuatro horas diarias viendo Sálvame pero nos incapacita para estar sentados dos horas y media en una sala de cine.  Y más si es para ver a Brad Pitt y que no se quite la camiseta en toda la película.


En los cines Ideal de Madrid fueron una docena. Un 35% de la sala. Ese fue el número de imbéciles aquella noche. No me imagino al 35% de los asistentes, previo pago de la entrada en el museo Tretyakov de Moscú, cachondeándose de un cuadro de Chagall porque sea lírico. Pero esto es EspaÑa y a una sala de cine se va a lo que se va, a ver puñetazos, persecuciones y sexo. Cuanto más mejor. Además, que si el pueblo las paga es justo, porque ahí está la clave, no pagamos ocho euros para que nos hagan pensar o presenciar arte, no, los pagamos para todo lo contrario, así que, directores postmodernos, hágannos el favor de hablarnos en necio para darnos gusto. Menos mal que Malick ha hecho una mierda lírica filosófica para recordarnos que lo que queremos son puñetazos, persecuciones y sexo.

Pero nos dan niños muertos y dinosaurios con sentimientos. Y tenemos que aguantar la sucesión de fondos de salvapantalla durante toda la película. Que si volcanes, que si flores, que si pájaros, que si tierra, que si cielo, que si agua. Escenas que funcionan de un modo tan autónomo como anuncios de perfume. Y en medio las voces susurrantes. No olvidemos las voces susurrantes. Las que nos dejan levemente acojonados tras la llama que Malick se inventa para mantenernos religiosamente timoratos de Dios. Igual es que la película va de Dios. O de que no hay Dios. O igual es que va sobre el Bien y el Mal. Bataille bien podría haber incluido la historia de la familia entre sus ensayos de La literatura y el mal. Heathcliff bien podría ser el protagonista aquí. Estamos atormentados, de eso no hay duda. No podemos vivir fácilmente porque acabaríamos viendo Sálvame. Pero si alguien nos obliga, nos jode. Y no, no es plan.

Sí, la madre levita junto a un árbol.

Los novedosos apedrean a los originales.


Por eso las taquillas se llenan con remakes, precuelas y tomaduras de pelo más o menos directas. Pero no olvidemos que estamos en EspaÑa y yo voy a hacer ruido comiendo mis palomitas.


Además, la película apenas tiene diálogo. La vi en VOSE pero igual podía haberla visto en el Kinépolis. ¿Que la actriz comunica con la mirada? Y a mí qué. Yo quiero mi ración de hostias. ¿Que la carga emotiva es apabullante y contiene grandes logros estéticos? No sé de qué me hablas. Yo quiero lo que quiero. Yo no entiendo de películas que no cuentan lo de siempre y como siempre. Como mucho paso un flashback. O si me haces muchos y flipo mucho igual digo que la película es la caña como Memento. Pero por favor, no innoves conmigo, no quieras hacer algo diferente, no me trates como si fuera inteligente. Y por supuesto no esperes que sea educado.

A pesar de las dos horas y media, creo que la película se me hizo corta por las cabezadas que pegué de cuando en cuando. No es culpa mía, me llevan al cine después de pasar por el H&M y por Tipos infames y por una hamburguesa Manhattan en un Vips. El epítome de la vida: ropa, libros y comida.

Y ahora diré algo. La escena final en la playa me gusta porque es de una simbología y una intensidad desconcertantes. Y la inicial sobre el origen de la vida es cine de verdad. Sobra mucho en la película pero esas dos escenas solas bastan para situar a esta película entre las grandes obras de arte. Una de las películas más extrañas que he visto y veré en años. Y quien quiera saber de qué va que vaya a verla.