Hasta aquí todo va bien, Estela Sanchis

La lectura de este libro llega a ser morbosa, adictiva, a veces con esa incomodidad que pronto se convierte en expectación, en puro asombro, por momentos desagradable como una película de Haneke, pero también —y esto va destilándose con inteligencia y mucho sentido del ritmo— iluminadora, pues Estela Sanchis hace aquí, quizá sin pretenderlo, un pequeño tratado sobre el mal, sobre nuestro lado perverso y sobre la transgresión como nuestro instinto más genuino, tres agujas que van dando pespuntes a ese telón de fondo que son el amor, el otro, la infidelidad o el mundillo del arte. Este vigoroso y estimulante artefacto, de envoltura narrativa y tan redondo —el final es verdaderamente apoteósico—, es más interesante en cuanto nos damos cuenta de que está llevando a la práctica aquello que le obsesiona: la vida es la obra, y el lector, casi espectador, forma parte de esta performance que viene a dinamitar conceptos incómodos como la privacidad o la intimidad, pero sobre todo viene a iluminar zonas oscuras del ser y a equilibrar la balanza: entre el horror y la belleza —como diría Derrida en sus Márgenes de la filosofía— la supuesta periferia es tan o más constituyente que el supuesto centro. La historia de Estela Sanchis impresiona, conmociona, abruma, fascina —de nuevo como Haneke— al descubrir los parecidos más que razonables con la realidad de la propia autora, para lo que basta echar un vistazo a su web o a su perfil de IG. La tesis, que el arte viene a salvarnos del tedio de la vida, es por todos compartida, si bien pocos son los que tienen el valor, el talento y la determinación de demostrarlo con tanta honestidad y de manera tan afilada. Diremos, con Eielson, que vivir es una obra maestra, y, con Estela Sanchis, que «mis proyectos [la vida] solo tiene sentido cuando alguien los completa». Por mi parte, queda completada esta comunicación feroz y felizmente salvadora, match con «la mitad extirpada», esa que ya no nos abandona, que nos recuerda siempre.